Ma Muse fuit les champs abreuv?s de carnage,
Et ses pieds innocents ne se poseront pas
O? la cendre des morts g?mirait sous ses pas.
Elle p?lit d’entendre et le cri des batailles,
Et les assauts tonnants qui frappent les murailles,
Et le sang qui jaillit sous les pointes d’airain
Souillerait la blancheur de sa robe de lin.
(Andre Marie de Chenier)
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