Accabl? de paresse et de m?lancolie,
Je r?ve dans un lit o? je suis fagot?,
Comme un li?vre sans os qui dort dans un p?t?,
Ou comme un Don Quichotte en sa morne folie.
L?, sans me soucier des guerres d’Italie,
Du comte Palatin, ni de sa royaut?,
Je consacre un bel hymne ? cette oisivet?
O? mon ?me en langueur est comme ensevelie.
Je trouve ce plaisir si doux et si charmant,
Que je crois que les biens me viendront en dormant,
Puisque je vois d?j? s’en enfler ma bedaine,
Et hais tant le travail, que, les yeux entrouverts,
Une main hors des draps, cher Baudoin, ? peine
Ai-je pu me r?soudre ? t’?crire ces vers.
(Antoine de Girard Saint-Amant)
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