C’est l’heure exquise et matinale
Que rougit un soleil soudain.
A travers la brume automnale
Tombent les feuilles du jardin.
Leur chute est lente. Ou peut les suivre
Du regard en reconnaissant
Le ch?ne ? sa feuille de cuivre,
L’?rable ? sa feuille de sang.
Les derni?res, les plus rouill?es,
Tombent des branches d?pouill?es:
Mais ce n’est pas l’hiver encor.
Une blonde lumi?re arrose
La nature, et, dans l’air tout rose,
On croirait qu’il neige de l’or.
(Francois Coppee)
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