Archibald Lampman Poems on Mind (22 Poems)

The Monk (Archibald Lampman Poems)

IIn Nino's chamber not a sound intrudesUpon the midnight's tingling silentness,Where Nino sits before his book and broods,Thin and brow-burdened ...

Storm (Archibald Lampman Poems)

    Out of the gray northwest, where many a day gone by      Ye tugged and howled in your tempestuous grot,   And evermore the huge frost giants lie,     Your wizard guards in vigilance unforgot,   Out of the gray northwest, for now the bonds are riven,   On wide white wings your thongless flight is driven,     That lulls but resteth not.   And all the gray day long, and all the dense wild night,     Ye wheel and hurry with the sheeted snow,  By cedared waste and many a pine-dark height,    Across white rivers frozen fast below;  Over the lonely forests, where the flowers yet sleeping  Turn in their narrow beds with dreams of weeping    In some remembered woe;  Across the unfenced wide marsh levels, where the dry    Brown ferns sigh out, and last year's sedges scold  In some drear language, rustling haggardly    Their thin dead leaves and dusky hoods of gold;  Across gray beechwoods where the pallid leaves unfalling  In the blind gusts like homeless ghosts are calling    With voices cracked and old;  Across the solitary clearings, where the low    Fierce gusts howl through the blinded woods, and round  The buried shanties all day long the snow    Sifts and piles up in many a spectral mound;  Across lone villages in eerie wildernesses  Whose hidden life no living shape confesses    Nor any human sound;  Across the serried masses of dim cities, blown    Full of the snow that ever shifts and swells,  While far above them all their towers of stone    Stand and beat back your fierce and tyrannous spells,  And hour by hour send out, like voices torn and broken  Of battling giants that have grandly spoken,    The veering sound of bells;  So day and night, O Wind, with hiss and moan you fleet,    Where once long gone on many a green-leafed day  Your gentler brethren wandered with light feet    And sang, with voices soft and sweet as they,  The same blind thought that you with wilder might are speaking,  Seeking the same strange thing that you are seeking    In this your stormier way.  O Wind, wild-voicèd brother, in your northern cave,    My spirit also being so beset  With pride and pain, I heard you beat and rave,    Grinding your chains with furious howl and fret,  Knowing full well that all earth's moving things inherit  The same chained might and madness of the spirit,    That none may quite forget.  You in your cave of snows, we in our narrow girth    Of need and sense, for ever chafe and pine;  Only in moods of some demonic birth    Our souls take fire, our flashing wings untwine;  Even like you, mad Wind, above our broken prison,  With streaming hair and maddened eyes uprisen,    We dream ourselves divine;  Mad moods that come and go in some mysterious way,    That flash and fall, none knoweth how or why,  O Wind, our brother, they are yours today,    The stormy joy, the sweeping mastery;  Deep in our narrow cells, we hear you, we awaken,  With hands afret and bosoms strangely shaken,    We answer to your cry.  I most that love you, Wind, when you are fierce and free,    In these dull fetters cannot long remain;  Lo, I will rise and break my thongs and flee    Forth to your drift and beating, till my brain  Even for an hour grow wild in your divine embraces,  And then creep back into mine earthly traces,    And bind me with my chain.  Nay, Wind, I hear you, desperate brother, in your might    Whistle and howl; I shall not tarry long,  And though the day be blind and fierce, the night    Be dense and wild, I still am glad and strong  To meet you face to face; through all your gust and drifting  With brow held high, my joyous hands uplifting,    I cry you song for song.(Archibald Lampman)

The City at the End of Things (Archibald Lampman Poems)

   Beside the pounding cataracts    Of midnight streams unknown to us   'Tis builded in the leafless tracts   And valleys huge of Tartarus.   Lurid and lofty and vast it seems;   It hath no rounded name that rings,   But I have heard it called in dreams   The City of the End of Things.   Its roofs and iron towers have grown  None knoweth how high within the night,  But in its murky streets far down  A flaming terrible and bright  Shakes all the stalking shadows there,  Across the walls, across the floors,  And shifts upon the upper air  From out a thousand furnace doors;  And all the while an awful sound  Keeps roaring on continually,  And crashes in the ceaseless round  Of a gigantic harmony.  Through its grim depths re-echoing  And all its weary height of walls,  With measured roar and iron ring,  The inhuman music lifts and falls.  Where no thing rests and no man is,  And only fire and night hold sway;  The beat, the thunder and the hiss  Cease not, and change not, night nor day.  And moving at unheard commands,  The abysses and vast fires between,  Flit figures that with clanking hands  Obey a hideous routine;  They are not flesh, they are not bone,  They see not with the human eye,  And from their iron lips is blown  A dreadful and monotonous cry;  And whoso of our mortal race  Should find that city unaware,  Lean Death would smite him face to face,  And blanch him with its venomed air:  Or caught by the terrific spell,  Each thread of memory snapt and cut,  His soul would shrivel and its shell  Go rattling like an empty nut.  It was not always so, but once,  In days that no man thinks upon,  Fair voices echoed from its stones,  The light above it leaped and shone:  Once there were multitudes of men,  That built that city in their pride,  Until its might was made, and then  They withered age by age and died.  But now of that prodigious race,  Three only in an iron tower,  Set like carved idols face to face,  Remain the masters of its power;  And at the city gate a fourth,  Gigantic and with dreadful eyes,  Sits looking toward the lightless north,  Beyond the reach of memories;  Fast rooted to the lurid floor,  A bulk that never moves a jot,  In his pale body dwells no more,  Or mind or soul,-an idiot!  But sometime in the end those three  Shall perish and their hands be still,  And with the master's touch shall flee  Their incommunicable skill.  A stillness absolute as death  Along the slacking wheels shall lie,  And, flagging at a single breath,  The fires shall moulder out and die.  The roar shall vanish at its height,  And over that tremendous town  The silence of eternal night  Shall gather close and settle down.  All its grim grandeur, tower and hall,  Shall be abandoned utterly,  And into rust and dust shall fall  From century to century;  Nor ever living thing shall grow,  Nor trunk of tree, nor blade of grass;  No drop shall fall, no wind shall blow,  Nor sound of any foot shall pass:  Alone of its accursèd state,  One thing the hand of Time shall spare,  For the grim Idiot at the gate  Is deathless and eternal there.(Archibald Lampman)

Comfort of the Fields (Archibald Lampman Poems)

   What would'st thou have for easement after grief,      When the rude world hath used thee with despite,     And care sits at thine elbow day and night,   Filching thy pleasures like a subtle thief?   To me, when life besets me in such wise,   'Tis sweetest to break forth, to drop the chain,     And grasp the freedom of this pleasant earth,       To roam in idleness and sober mirth,    Through summer airs and summer lands, and drain   The comfort of wide fields unto tired eyes.  By hills and waters, farms and solitudes,    To wander by the day with wilful feet;    Through fielded valleys wide with yellowing wheat;  Along gray roads that run between deep woods,  Murmurous and cool; through hallowed slopes of pine,    Where the long daylight dreams, unpierced, unstirred,    And only the rich-throated thrush is heard;  By lonely forest brooks that froth and shine    In bouldered crannies buried in the hills;  By broken beeches tangled with wild vine,    And long-strewn rivers murmurous with mills.  In upland pastures, sown with gold, and sweet    With the keen perfume of the ripening grass,    Where wings of birds and filmy shadows pass,  Spread thick as stars with shining marguerite:  To haunt old fences overgrown with brier,    Muffled in vines, and hawthorns, and wild cherries,    Rank poisonous ivies, red-bunched elder-berries,  And pièd blossoms to the heart's desire,    Gray mullein towering into yellow bloom,    Pink-tasseled milkweed, breathing dense perfume,   And swarthy vervain, tipped with violet fire.  To hear at eve the bleating of far flocks,    The mud-hen's whistle from the marsh at morn;    To skirt with deafened ears and brain o'erborne  Some foam-filled rapid charging down its rocks  With iron roar of waters; far away    Across wide-reeded meres, pensive with noon,    To hear the querulous outcry of the loon;  To lie among deep rocks, and watch all day    On liquid heights the snowy clouds melt by;  Or hear from wood-capped mountain-brows the jay    Pierce the bright morning with his jibing cry.  To feast on summer sounds; the jolted wains,    The thresher humming from the farm near by,    The prattling cricket's intermittent cry,  The locust's rattle from the sultry lanes;  Or in the shadow of some oaken spray,    To watch, as through a mist of light and dreams,    The far-off hayfields, where the dusty teams  Drive round and round the lessening squares of hay,    And hear upon the wind, now loud, now low,  With drowsy cadence half a summer's day,    The clatter of the reapers come and go.  Far violet hills, horizons filmed with showers,    The murmur of cool streams, the forest's gloom,    The voices of the breathing grass, the hum  Of ancient gardens overbanked with flowers:  Thus, with a smile as golden as the dawn,    And cool fair fingers radiantly divine,    The mighty mother brings us in her hand,  For all tired eyes and foreheads pinched and wan,  Her restful cup, her beaker of bright wine:    Drink, and be filled, and ye shall understand!(Archibald Lampman)

June (Archibald Lampman Poems)

Long, long ago, it seems, this summer mornThat pale-browed April passed with pensive treadThrough the frore woods, and from its ...

We too shall Sleep (Archibald Lampman Poems)

   Not, not for thee,   Belovèd child, the burning grasp of life   Shall bruise the tender soul. The noise, and strife,   And clamor of midday thou shalt not see;   But wrapped for ever in thy quiet grave,   Too little to have known the earthly lot,   Time's clashing hosts above thine innocent head,   Wave upon wave,   Shall break, or pass as with an army's tread,  And harm thee not.  A few short years  We of the living flesh and restless brain  Shall plumb the deeps of life and know the strain,  The fleeting gleams of joy, the fruitless tears;  And then at last when all is touched and tried,  Our own immutable night shall fall, and deep  In the same silent plot, O little friend,  Side by thy side,  In peace that changeth not, nor knoweth end,  We too shall sleep.(Archibald Lampman)

Gentleness (Archibald Lampman Poems)

Blind multitudes that jar confusedlyAt strife, earth's children, will ye never restFrom toils made hateful here, and dawns distressedWith ravelling ...

Authors (by First Name)

A - B - C - D - E - F - G - H - I - J - K - L - M
N - O - P - Q - R - S - T - U - V - W - X - Y - Z

Other Inspiring Sections

Inspirational Stories – QuotesProverbs