Archibald Lampman Poems on Flowers (19 Poems)

The Monk (Archibald Lampman Poems)

IIn Nino's chamber not a sound intrudesUpon the midnight's tingling silentness,Where Nino sits before his book and broods,Thin and brow-burdened ...

Storm (Archibald Lampman Poems)

    Out of the gray northwest, where many a day gone by      Ye tugged and howled in your tempestuous grot,   And evermore the huge frost giants lie,     Your wizard guards in vigilance unforgot,   Out of the gray northwest, for now the bonds are riven,   On wide white wings your thongless flight is driven,     That lulls but resteth not.   And all the gray day long, and all the dense wild night,     Ye wheel and hurry with the sheeted snow,  By cedared waste and many a pine-dark height,    Across white rivers frozen fast below;  Over the lonely forests, where the flowers yet sleeping  Turn in their narrow beds with dreams of weeping    In some remembered woe;  Across the unfenced wide marsh levels, where the dry    Brown ferns sigh out, and last year's sedges scold  In some drear language, rustling haggardly    Their thin dead leaves and dusky hoods of gold;  Across gray beechwoods where the pallid leaves unfalling  In the blind gusts like homeless ghosts are calling    With voices cracked and old;  Across the solitary clearings, where the low    Fierce gusts howl through the blinded woods, and round  The buried shanties all day long the snow    Sifts and piles up in many a spectral mound;  Across lone villages in eerie wildernesses  Whose hidden life no living shape confesses    Nor any human sound;  Across the serried masses of dim cities, blown    Full of the snow that ever shifts and swells,  While far above them all their towers of stone    Stand and beat back your fierce and tyrannous spells,  And hour by hour send out, like voices torn and broken  Of battling giants that have grandly spoken,    The veering sound of bells;  So day and night, O Wind, with hiss and moan you fleet,    Where once long gone on many a green-leafed day  Your gentler brethren wandered with light feet    And sang, with voices soft and sweet as they,  The same blind thought that you with wilder might are speaking,  Seeking the same strange thing that you are seeking    In this your stormier way.  O Wind, wild-voicèd brother, in your northern cave,    My spirit also being so beset  With pride and pain, I heard you beat and rave,    Grinding your chains with furious howl and fret,  Knowing full well that all earth's moving things inherit  The same chained might and madness of the spirit,    That none may quite forget.  You in your cave of snows, we in our narrow girth    Of need and sense, for ever chafe and pine;  Only in moods of some demonic birth    Our souls take fire, our flashing wings untwine;  Even like you, mad Wind, above our broken prison,  With streaming hair and maddened eyes uprisen,    We dream ourselves divine;  Mad moods that come and go in some mysterious way,    That flash and fall, none knoweth how or why,  O Wind, our brother, they are yours today,    The stormy joy, the sweeping mastery;  Deep in our narrow cells, we hear you, we awaken,  With hands afret and bosoms strangely shaken,    We answer to your cry.  I most that love you, Wind, when you are fierce and free,    In these dull fetters cannot long remain;  Lo, I will rise and break my thongs and flee    Forth to your drift and beating, till my brain  Even for an hour grow wild in your divine embraces,  And then creep back into mine earthly traces,    And bind me with my chain.  Nay, Wind, I hear you, desperate brother, in your might    Whistle and howl; I shall not tarry long,  And though the day be blind and fierce, the night    Be dense and wild, I still am glad and strong  To meet you face to face; through all your gust and drifting  With brow held high, my joyous hands uplifting,    I cry you song for song.(Archibald Lampman)

At the Long Sault: May, 1660 (Archibald Lampman Poems)

      Under the day-long sun there is life and mirth      In the working earth,   And the wonderful moon shines bright      Through the soft spring night,    The innocent flowers in the limitless woods are springing      Far and away      With the sound and the perfume of May,    And ever up from the south the happy birds are winging,     The waters glitter and leap and play     While the grey hawk soars.  But far in an open glade of the forest set     Where the rapid plunges and roars,   Is a ruined fort with a name that men forget,—    A shelterless pen     With its broken palisade,     Behind it, musket in hand,     Beyond message or aid     In this savage heart of the wild,     Mere youngsters, grown in a moment to men,     Grim and alert and arrayed,     The comrades of Daulac stand.     Ever before them, night and day,     The rush and skulk and cry     Of foes, not men but devils, panting for prey;  Behind them the sleepless dream  Of the little frail-walled town, far away by the plunging stream,    Of maiden and matron and child,   With ruin and murder impending, and none but they   To beat back the gathering horror   Deal death while they may,     And then die.  Day and night they have watched while the little plain   Grew dark with the rush of the foe, but their host   Broke ever and melted away, with no boast   But to number their slain;   And now as the days renew   Hunger and thirst and care   Were they never so stout, so true,   Press at their hearts; but none   Falters or shrinks or utters a coward word,   Though each setting sun   Brings from the pitiless wild new hands to the Iroquois horde,   And only to them despair.  Silent, white-faced, again and again   Charged and hemmed round by furious hands,   Each for a moment faces them all and stands   In his little desperate ring; like a tired bull moose   Whom scores of sleepless wolves, a ravening pack,   Have chased all night, all day   Through the snow-laden woods, like famine let loose;   And he turns at last in his track   Against a wall of rock and stands at bay;   Round him with terrible sinews and teeth of steel   They charge and recharge; but with many a furious plunge and wheel,   Hither and thither over the trampled snow,   He tosses them bleeding and torn;   Till, driven, and ever to and fro   Harried, wounded, and weary grown,   His mighty strength gives way   And all together they fasten upon him and drag him down.  So Daulac turned him anew  With a ringing cry to his men  In the little raging forest glen,  And his terrible sword in the twilight whistled and slew.  And all his comrades stood  With their backs to the pales, and fought  Till their strength was done;  The thews that were only mortal flagged and broke  Each struck his last wild stroke,  And they fell one by one,  And the world that had seemed so good  Passed like a dream and was naught.  And then the great night came  With the triumph-songs of the foe and the flame  Of the camp-fires.  Out of the dark the soft wind woke,  The song of the rapid rose alway  And came to the spot where the comrades lay,  Beyond help or care,  With none but the red men round them  To gnash their teeth and stare.  All night by the foot of the mountain    The little town lieth at rest,  The sentries are peacefully pacing;    And neither from East nor from West  Is there rumour of death or of danger;    None dreameth tonight in his bed  That ruin was near and the heroes    That met it and stemmed it are dead.  But afar in the ring of the forest,    Where the air is so tender with May  And the waters are wild in the moonlight,    They lie in their silence of clay.  The numberless stars out of heaven    Look down with a pitiful glance;  And the lilies asleep in the forest    Are closed like the lilies of France.(Archibald Lampman)

Comfort of the Fields (Archibald Lampman Poems)

   What would'st thou have for easement after grief,      When the rude world hath used thee with despite,     And care sits at thine elbow day and night,   Filching thy pleasures like a subtle thief?   To me, when life besets me in such wise,   'Tis sweetest to break forth, to drop the chain,     And grasp the freedom of this pleasant earth,       To roam in idleness and sober mirth,    Through summer airs and summer lands, and drain   The comfort of wide fields unto tired eyes.  By hills and waters, farms and solitudes,    To wander by the day with wilful feet;    Through fielded valleys wide with yellowing wheat;  Along gray roads that run between deep woods,  Murmurous and cool; through hallowed slopes of pine,    Where the long daylight dreams, unpierced, unstirred,    And only the rich-throated thrush is heard;  By lonely forest brooks that froth and shine    In bouldered crannies buried in the hills;  By broken beeches tangled with wild vine,    And long-strewn rivers murmurous with mills.  In upland pastures, sown with gold, and sweet    With the keen perfume of the ripening grass,    Where wings of birds and filmy shadows pass,  Spread thick as stars with shining marguerite:  To haunt old fences overgrown with brier,    Muffled in vines, and hawthorns, and wild cherries,    Rank poisonous ivies, red-bunched elder-berries,  And pièd blossoms to the heart's desire,    Gray mullein towering into yellow bloom,    Pink-tasseled milkweed, breathing dense perfume,   And swarthy vervain, tipped with violet fire.  To hear at eve the bleating of far flocks,    The mud-hen's whistle from the marsh at morn;    To skirt with deafened ears and brain o'erborne  Some foam-filled rapid charging down its rocks  With iron roar of waters; far away    Across wide-reeded meres, pensive with noon,    To hear the querulous outcry of the loon;  To lie among deep rocks, and watch all day    On liquid heights the snowy clouds melt by;  Or hear from wood-capped mountain-brows the jay    Pierce the bright morning with his jibing cry.  To feast on summer sounds; the jolted wains,    The thresher humming from the farm near by,    The prattling cricket's intermittent cry,  The locust's rattle from the sultry lanes;  Or in the shadow of some oaken spray,    To watch, as through a mist of light and dreams,    The far-off hayfields, where the dusty teams  Drive round and round the lessening squares of hay,    And hear upon the wind, now loud, now low,  With drowsy cadence half a summer's day,    The clatter of the reapers come and go.  Far violet hills, horizons filmed with showers,    The murmur of cool streams, the forest's gloom,    The voices of the breathing grass, the hum  Of ancient gardens overbanked with flowers:  Thus, with a smile as golden as the dawn,    And cool fair fingers radiantly divine,    The mighty mother brings us in her hand,  For all tired eyes and foreheads pinched and wan,  Her restful cup, her beaker of bright wine:    Drink, and be filled, and ye shall understand!(Archibald Lampman)

Authors (by First Name)

A - B - C - D - E - F - G - H - I - J - K - L - M
N - O - P - Q - R - S - T - U - V - W - X - Y - Z

Other Inspiring Sections

Inspirational Stories – QuotesProverbs